Pensatiempos – J. L. Andreu Berzosa

Es triste cuando las palabras que eran simples se vuelven incomprensibles, y no sé si eran simples o si las veía simples pero no lo eran. Es triste no moverse porque no existe referencia, ni meta, ni futuro, es triste, como no creer en ninguna sentencia, que ningún apoyo sirva, que nada sea algo. Es triste querer decir y no poder, sobre todo por no poder: dice quien puede decir. Más triste es que juzguen mi silencio como perturbador, como enemigo, cuando no es por nadie, sino por no saber qué decir. Triste es no saber qué decir, y darle la razón al enemigo o verlo vencerte y que su victoria coincida cuando mi debilidad aflora. Es triste poseer tan sólo un euro y gastarlo en un boleto de lotería que no toca; es triste poseer sólo una baza y no tener más balas en la recámara o escondidas bajo las mangas. Es triste preguntarse por qué y no saber la respuesta, como no saber ni empezar o poder empezar sin saber cómo acabar…

¿Es el suicidio una cuestión de ciertas ideas puntuales?

¿Es el desconcierto una forma de enfermedad?

¿Encontrar grandes dificultades en lo más simple, me hace más inteligente?

¿Es más feliz el inconexo?

¿Es demasiado simple o demasiado complicado?

¿Es triste  buscar preguntas sin tener un objetivo?

¿Es posible ignorar algo que importa? ¿Se puede llegar a olvidar?

¿Dónde viajan las grandes expectativas y los sueños cuando dejan de tenerse presentes?

¿Hasta qué punto puedo aceptar mi muerte?

¿Cambian los años a una persona? ¿Cuánto se puede llegar a cambiar?

¿Cómo se puede saber que uno es lo que es o como es si conocer la verdad es casi imposible? ¿Qué es verdad? ¿Quién y qué soy?

Sólo por querer que mi vida sea de ensueño, pienso y veo las cosas viciadas, ideales si quiero que sean perfectas y feas si quiero que se alejen de mi. Me miento y veo la realidad como no es. Así que todas las jóvenes tienen tu cara, todas miden lo mismo que tú y todas tienen tu pelo. Me obsesiono contigo, pero no eres tú sino mi obsesión por conseguir lo más grande. Cuando no quiero verte, que también me pasa, pienso en todo lo que de ti me aleja o en cosas que contigo no me relacionan. Pero como lo que nos une es fuerte, cualquier metáfora o evasiva me suena y huele a ti. Y sentirme solo que es lo mismo que sentirme libre se convierte en mi propia pareja, o en mi primera aspiración: me protejo y sigo soñando. Sólo me miento cuando me comparto, sólo me duele cuando recibo y según tú duelo cuando doy: no me dejas opciones. Es una razón más para no querer seguir, para no dibujar tus locuras que emborronan el papel porque me las llevo manchadas mis manos con ellas. En nuestra búsqueda no sirven títulos, sino orgullo y la fe que tiene un soñador amante (y de la cual yo dudo). Se trata de fe, de creer en una mentira, de creer en dios y no ver que otra opción es posible, aunque la obsesión siempre vuelve, porque la esperanza siempre queda, vuelve tu imagen, hasta que se acabe la energía…