Me di cuenta que había pasado el tiempo porque me habían crecido las uñas. Las tenía largas como ninguna vez las había tenido. Y es que el tiempo ya no existía para mí… Las mujeres somos naturaleza, somos como ella. Cuando le robas una concha al mar o una piedra, ésta te devuelve una gran ola como desafío. Cuando me robaron a mi hijo lancé olas de voces, un griterío, millones de improperios contra los militares, pero servían de poco, porque yo soy eso: poco. Habla más un arma, un rifle, hace más ruido, pero hablaría yo con su idioma, y no quiero emplear ese idioma absurdo, no quiero disparar. No soy nadie para robar una vida. Me dio la vida una misión: procrear, cuidar y enseñar, y parece que no puedo cumplir mi misión. Estoy defraudada por un lado. Pero tampoco tengo toda la culpa: yo, al menos, me calzo mi pañuelo blanco para expresar, y no enaltezco un arma entre mis manos. Mi fuerza es la fuerza de la voz. Desde mi rincón oscuro, el mismo lugar de tantas otras mujeres, con mi corazón asolado por la cultura y la tradición, desde ningún sitio grito por la injusticia, grito contra las órdenes del que quiere mandar? pero no tiene ninguna potestad, grito porque me han quitado mi vida, me la han robado, me han privado de ser madre. ¡Quién pudiera luchar contra la misma naturaleza y cambiarlo todo de sitio! ¡Quién pudiera desarmar roles y teatros y descubrir los velos mentirosos que tapan miedos! ¡Quién pudiera evitar la guerra, quemar envidias y rencores para que desaparecieran como humo en la nada! ¡Quién pudiera hacer del sentimiento una bandera o de una palabra un mundo o de una mirada un infinito, antes que el símbolo de un bando o el dibujo de un teatro de muertos como bandera!
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